La vida y la muerte a la marchanta

¿Cuál es el precio de la negligencia? ¿Qué se siente al darse cuenta que uno, estúpida e irresponsablemente puso en riesgo lo único con lo que seguir viviendo? La vida. A la marchanta ella, y de la mano, su compañera, la muerte, siempre juntas…

Queridos todos, compartimos con ustedes la experiencia más extrema de todo nuestro viaje, pero la voy a presentar de dos maneras, ambas, miradas y lecturas reales de un mismo hecho. ¿Acaso la vida y la muerte no resultan, por momentos, absurdamente cómicas pero intensamente dramáticas en otros?. Vos podes elegir, tal como Tu propia aventura propone, de que manera llevarte con ellas. Yo suelo ir y venir, alternar entre una forma y otra, no puedo evitarlo, es como me sale. Por eso, para hacerle honor a mi ciclotímico corazón, que a veces llora a carcajadas y otras, ríe agua de diamantes, paso a narrarles los hechos según dos ópticas muy diferentes. La primera, la vida y la muerte: esas cosas cómicas. La segunda, una mirada más bien shakespeareana, trágica, romántica y profundamente emocional. 

Cuatro días y medio en alta mar, yendo de Colombia a Panamá en un pequeño, desordenado y maloliente velero. Uffff, nos pasó de todo hasta llegar a tierra firme, acá se los cuento. ¡Que comience la aventura, vos podes elegir!

 Camino 1:  La vida y la muerte: esas cosas cómicas.

¡Conseguimos un capitán que nos lleva a cada uno por 200$ o menos!. 

Contamos eufóricas, Aimé y yo, a nuestras respectivas parejas.

 ¡Es un belga, de 28 años que viaja y le viene bien juntar más plata. Se vino desde Bélgica!. ¿Qué? No, no, nunca viajó a Panamá, sería la primera vez…pero si cruzo el Atlántico no puede ser malo! Partimos cuando nosotros queremos y nos arma el viaje a nuestro gusto.¡Podemos pasar por el Archipiélago de San Blas y quedarnos el tiempo que queramos! ¡Iupi!.

Vamos a hacer una tabla de Resistencia Marítima, para saber quien resiste más los días en el mar, ¿dale? ¡Seguro que Clara pierde! (ja, ja…todo bien, después voy a contar quien fue la UNICA que NO vomitó). ¿Qué vamos a evaluar en la tabla?...Mmmm…escribamos: Mareo (quien se mareó más);  Vómitos (el primero en vomitar tiene doble punto);  Irritación; Negación (ósea, no aceptar la realidad de los hechos, seguro que Joaquín tiene un punto en esta, pensé yo); Cagadera; Fiebre…Aimi,¿te parece poner “deshidratación” en la tabla?-¡Jaja, estás loca, nadie se va a deshidratar..ar…ar…ar (voz en eco)”

Tripulantes del velero: 

-Capitán: Philip o “me encanta jugar a la Ruleta Rusa”

-Marineros que no son marineros: Aimé, Guille, Joaquín, Clara y…Ron. ¿Quién es Ron?. Bueno, es un estadounidense que nos llamó de urgencia para sumarse al grupo. El tema es este. Supuestamente al padre de Ron le dieron 4 meses de vida y por eso, Ruleta Rusa aceptó llevarlo gratis hasta Panamá. Cuando nos contó su historia no sabíamos si creerle o what. Pero…¿qué alma desalmada puede dejar en banda a un alma que podría desalmarse ante la inminente muerte del padre cuya alma no desalmada quedaría rondando en vida?. Entonces, a pesar del reducidísimo espacio en el velero, le dijimos a Ron que venga. A todo esto, 5 días después, cuando nos despedíamos, nos enteramos que no se llamaba Ron sino Aron. En fin…

Adentro Ron, su trágica y dudosa historia y la rareza de uno de sus comentarios: Me está pasando esto pero igual me puedo divertir eh. O: Me encantaría tomar una botella entera de ron mientras navegamos. 

Y el pre parto arrancó. Para resumir puedo contarles que antes de salir de la bahía en Cartagena, un barco pesquero de unos 30 mts de largo y más duro que un padre autoritario, casi nos choca al intentar anclar. ¡Punto para Ron por ser el que dio aviso de esto al resto de los marineros no marineros! (¿y donde estaba Ruleta Rusa en este momento? Mirando el mapa que NO tenía para llegar a Panamá en el barco de otro navegante). Y finalmente salimos, 3 horas más tarde a lo previsto, pero salimos, hasta que un grito advirtió: ¡Prohibido pasar!. Claro, el Captain se había metido contramano. Genial, en menos de 10 minutos un barco casi rompe el velero y salimos en dirección contraria. A los pocos minutos de encontrar la salida correcta (quizás Philip tendría que haber estudiado improvisación teatral ya que nos demostró ser un amante de la improvisación), el velero se encalló en la arena. Si, si, como lees…tuvimos que llamar a los guarda costas para que vengan a sacarnos y así poder continuar. 

A esta altura de la historia te estarás preguntando lo mismo que yo me pregunto ahora: ¡¿Por qué no me fui en ese instante del velero?!.  Bueno, no es tan fácil responderlo, sería como preguntarle a una mujer recién separada porque no dejó antes al sátrapa de su marido…¡Pensé que cambiaría!…sería la respuesta.

No se imaginan como se movía el velerito, pum, pam, pum…para un lado y para el otro. Tanto, que la posición más adecuada (y acá los perezosos van a hacerme un guiño) era…¡la horizontal!. Todoooo el santo día acostada, ingiriendo líquido con sales hidratantes ante la falta de apetito. ¡Punto para Joaquín! ¡Acaba de vomitar! Según el, ya se siente muchooo mejor y ahora hace un simposio sobre los beneficios del vomito en alta mar (lunes a viernes en el Ateneo, entrada gratuita, llevá tu bolsita). Aimé y Guille están atrincherados en el único camarote que tiene el velero, pequeño y oscuro. La pobre Aimi comenzó con los vómitos y no paró hasta el día final, debilitada y con el rostro emblanquecido, sostenida por Guille, que le alcanzaba un balde balde cada dos por tres (a todo esto, el balde tenía restos de un pescado que Joaquín había logrado pescar el primer día).

¿Y donde está Ron? En la cubierta, con sus calzoncillos rotos, piernas estiradas y aceptando cada una de las propuestas alimenticias que el capitán Philip le hacía. 

Segundo día y un amague que bajó la moral de la tripulación al borde de la desesperación: No podemos entrar a San Blas. Se rompió la hélice del motor. Estamos SIN MOTOR. Solo tenemos las velas. Adiós al sueño de conocer ese pedacito de tierra, adiós a la necesidad de bajar del velero de manera urgente…Nos quedarían 3 días por delante en alta mar, con el velero cada vez más roto, olas de 4 mts y vientos nocturnos que parecían derribar al barquito, más cercano a ser aquel juego de papel escolar que uno de verdad.

Lo peor de todo se vivía por las noches. Incómodos, con absolutamente todo desparramado por el piso (era imposible intentar ordenar, porque era imposible mantenerse erguido sin sentir las ganas de vomitar), desde el aceite de cocina, agua, ropa, hojas…cualquier cosa podía encontrarse en el piso, estrecho y húmedo. El olor a respiración contenida, la transpiración calurosa de cada uno de nosotros, sumado al diminuto y progresivo aire fétido proveniente del baño, hacía que acostarse e intentar dormir fuera casi imposible. Pero por sobre todas las cosas era la angustia e incertidumbre que por las noches se adueñaba de nuestros cuerpos, por no sentirnos seguros y estar permanentemente en riesgo, en las manos de un capitán que NO dormía.

Es que Philip se ponía el despertador del celular cada 7 minutos para comprobar que todo estuviera bien. ¡Pero NADA ESTABA BIEN!.

¡Fuck, fuck!. Se escuchaba al Capitán gritar, entre olas inmensas y ruidos de cadenas y velas. ¿Está todo bien, Philip?. Le preguntaba por las noches a cada rato, aterrada como nunca en mi vida. ¡Don t fear, Philip is here! (No teman, Philip está acá!). Gritaba este hombre, el fundamentalista de la Ruleta Rusa, que a nada temía, ni a la vida, ni a la muerte…

No me quiero morir, Philip.- Le dije angustiada la segunda noche.

Eso es inevitable.- respondió (¡Uau, muy alentador proviniendo de un capitán!).

Pero no me quiero morir en el mar.

¿Y como te quieres morir?- (¡y dale con la mala onda!)

Me quiero morir de vieja, en una cama, que no es lo mismo a morirse en una cama vieja (la cama en la que estaba era vieja, va, en realidad era una mesa transformada en cama, que se caía cada dos por tres).

La frutilla podrida del postre fue el momento en que tuve que verle los huevos o eggs a Ron. Sí, perdón pero tengo que confesarlo, se los ví. Y encima justo estaba tirado en la cama  mesa sobre la que reposaba mi cuerpo. No voy a describirles como eran, sería una falta de respeto, pero entre la incomodidad, la angustia, el terror nocturno, la locura del capitán y ahora los huevos de Ron, mi vida se estaba transformando en una pesadilla.

(abajo, foto de la posición típica de Egg Man y los calzones característicos de este marinero, de buen corazón)

 Y así, sin certezas ni cerezas llegó la última noche en alta mar, la peor de todas, por votación unánime. Y acá tengo un reproche que hacer. Sí, perdoname Ariel, pero creo que desde que tenés piernas te volviste muy cancherita y renegas de tu pasado en el mar. Vos eras la Sirenita, la reina indiscutida…te invoqué una cantidad de veces esa noche pero bien que te hacías la boluda. ¡Al final solo vivís para tu príncipe y para juntarte con tus amigas a tomar té verde!. Esa noche era imposible no sentirse solo y desprotegido. El viento soplaba imponentemente y la lluvia, vestida de olas, entraba por la ventana rota de nuestro techo. Baldazos de agua recibíamos con Joaquín. 

¡Che, es imposible dormir así!. Desesperada, tan desesperada estaba que ni el llanto me salía. Solo bronca, enojo y angustia conmigo misma. ¿Por qué, por pagar barato contratamos a este pibe que está loco? ¿Por qué no nos fuimos en avión?. ¿Saldremos vivos de esta noche?. Nunca había sentido la muerte tan de cerca. De repente…¡PUM!. El ruido de un fierro caer (sin saber qué era), sumado a la puteada de Philip, por haber estado a punto de chocar contra un barco, hicieron que apretara a Joaquín con todas mis fuerzas y como por arte de magia descubriera el secreto de la vida (disponible en google. Escribís: secreto de la vida y aparece escrito).

(Bueno, es obvio que estamos vivos en este párrafo). Pasó la noche, la más larga de nuestra existencia y a la madrugada nos enteramos que el estridente sonido nocturno había sido nada más ni nada menos que una vela caer. Ahora estábamos navegando con lo último que nos quedaba, la resaca…una velita resquebrajada. Pero hagamos un reconto de todo lo que NO teníamos hasta este momento: NO HÉLICE, NO VELAS, NO VENTANA, NO GRANOLA (Ron se comió la mitad del paquete), NO MORAL…¿Algo más podía pasar?...si, si. ¡No me digas que algo con el GPS! (pregunta mi otro yo). ¡Sí! ¿Cómo sabías? ¡Soy tu otro yo, soy vos al mismo tiempo!(comenta sonriente). El tema es que la pantalla del GPS se empezó a achicar cada vez más y el destino que estaba marcado empezaba a desvanecerse tal como el sol en el horizonte.

¡Philip! ¡Creo que la entrada es por allá!- gritó entusiasmado Joaquín. (¡Cualquiera que un marinero que no es marinero busqué una entrada!). Pero como en esta historia todo fue cualquier cosa…¡que termine con otra cualquiera!. A lo lejos, un barquito de buceo turístico se acercó a nuestro ya venido a menos velerito y rápidamente nos prestó su ayuda. (Las llamadas reiteradas al Guarda Costas realizadas por Ron no habían surtido efecto, quizás por el volumen de voz que implementó Egg Man para pedir rescate, menos garra que Macri en un discurso le puso).

Primero se fueron Aimé y Guille, porque nuestra amiga había sido la más damnificada por la experiencia, mientras que Philip intentaba arrastrar el velero (de 11 mts)

con su gomoncito de 2 mts, desinflado y muy parecido a los botes que regalan en navidad a los niños para las piletas. Sin ser experta en cálculos físicos, todo indicaba que el intento de Ruleta por mover el barco con su inflable, sería un fracaso...

 Camino 2: La vida y la muerte: entre el drama y la emoción.

Se desatan los nudos y crece, en la inmensidad de la nada, la única vela que nos lleva hacia más vida. Capitán que nada entiende sobre el miedo, liberado de su rostro agazapado, dispuesto a morir, dispuesto a vivir.

¿Qué tan dispuesta estoy a vivir?

A abrazar y amar la vida...

ese es mi nudo, en el mar lo encontré.

No es la muerte telaraña en mis pensamientos, tampoco la angustia de su intransigente paso la que salpica gotas de temor y sal.

Es la valentía necesaria para llegar a ser humano la que entorpece con su coraje cualquiera de los intentos por desvestirme del temor.

La más costosa negligencia es con uno mismo,

cuando el vivir se arroja a la marchanta y el aroma de una flor poca cosa nos resulta.

¿Cual es el precio de la negligencia?

200 dolares o dejar de ser humano...y ¡Qué difícil es volver a ser humano cuando se ha dejado  de serlo! (Alejo Carpentier).

(Foto Aprendiendo a Viajar, amigos, cómplices y testigos de los hechos. Si quieren otro camino a elegir para leer sobre esos días en alta mar visiten su página: aprendiendoaviajar.blogspot.com).