La tierra es de quien la trabaja, Chiapas

Describiendo los pasos dados hace más de tres meses, la tarea se vuele una misión de improbable éxito. Pero para lograrlo se necesita un cóctail de ingredientes: buena memoria, algo de inspiración y sobre todo, paciencia de la que sólo el amable lector de este blog puede proporcionar.

Promediaba el mes de Noviembre y la Westy giraba sus gastadas zapatillas hacia la colonial San Cristóbal de las Casas, en el estado de Chiapas.
Esta cuidad fue el epicentro de la revoución campesina de 1994 a cargo del Ejercito Zapatista de Liberación Nacional (EZLN) a la que llegó diciendo: "Disculpen las molestias, esta es una revolución".

 Por eso, al llegar uno puede percibir en sus carteles, grafitis y hasta en la vestimenta de la gente que el derecho de los indígenes, si bien pisoteado, aún no fue vencido ni mucho menos. Por todos lados se respira el orgullo de una cuidad, de un estado que no permite que se siga avasallando a sus habitantes originales. En esta cuidad es dónde el subcomandante Marcos empezó a representar a los pueblos indígenas del sur de México, como vocero del EZLN. Una lucha que aún continúa, por las repetidas traiciones de los gobernantes de turno, por todas las promesas incumplidas, la lucha tiene que ir tomando otros tintes, dejó de ser armada para ser de concientización.

"Los militares también compran bijoux"

Por las calles de "San Cris" como la llaman los amigos de la ciudad, cada momento es especial, comer un "corrido" por una modesta suma de pesos, ver a la gente pasar, disfrutar del sol...

...ver las vacas pasar, luego de haber esperado pacientemente el verde en el semáforo.

 En el centro cultural zapatista, participamos de una charla sobre el sub-comandante Marcos. Como el fin del blog no es adoctrinar y menos aburrir a los que lo leen, solo puedo sugerir leer algo acerca de él. Es una persona muy interesante y que tiene la particularidad de haber entendido (todo el EZLN) que por las armas no llegarían los resultados y por lo tanto, hizo un cambio de rumbo. Repasando un poco los líderes políticos actuales, nos dimos cuenta de que hacía mucho tiempo que no veíamos a un contemporáneo que fuera sensato y creíble. Igualmente, esta es sólo nuestra opinión, muchos acá en México tienen también sus reparos. En fin, es un personaje para investigar.

Pero si alguien quiere leer algo que haya dicho, pase al párrafo siguiente:
"A todo esto de que si Marcos es homosexual: Marcos es gay en San Francisco, negro en Sudáfrica, asiático en Europa, chicano en San Isidro, anarquista en España, palestino en Israel, indígena en las calles de San Cristóbal, chavo banda en Neza, rockero en CU, judío en Alemania, ombudsman en la Sedena, feminista en los partidos políticos, comunista en la post guerra fría, preso en Cintalapa, pacifista en Bosnia, mapuche en los Andes, maestro en la CNTE, artista sin galería ni portafolios, ama de casa un sábado por la noche en cualquier colonia de cualquier ciudad de cualquier México, guerrillero en el México de fin del siglo XX, huelguista en la CTM, reportero de nota de relleno en interiores, machista en el movimiento feminista, mujer sola en el metro a las 10 P.M., jubilado en el plantón en el Zócalo, campesino sin tierra, editor marginal, obrero desempleado, médico sin plaza, estudiante inconforme, disidente en el neoliberalismo, escritor sin libros ni lectores, y, es seguro, zapatista en el sureste mexicano. En fin, Marcos es un ser humano, cualquiera, en este mundo. Marcos es todas las minorías intoleradas, oprimidas, resistiendo, explotando, diciendo "¡Ya basta!". Todas las minorías a la hora de hablar y mayorías a la hora de callar y aguantar. Todos los intolerados buscando una palabra, su palabra, lo que devuelva la mayoría a los eternos fragmentados, nosotros. Todo lo que incomoda al poder y a las buenas conciencias, eso es Marcos." 

 

"Escuchen la voz de los viejos"

Como además de viajar con la Westy, muchas veces viene con nosotros la suerte, esta vez, llegamos a una cuidad en medio de un festival cultural. Por eso fuimos entre otras cosas a ver una obra de teatro maya, sobre mitología maya y hablada en.. maya. De más está decir que no entendimos ni una sola palabra, y a duras penas pellizcamos algún simbolismo, pero valió el intento.

Como siempre, los bomberos nos recibieron con toda la amabilidad que los caracteriza, con una sonrisa nos empujaban todas las mañanas para que la Westy arrancara. No sabemos por qué pero no tenemos fotos de ellos, que bien se las merecen.

Y una vez más, fuimos a dar con alguna fiesta patria, y con algo de vergüenza confieso, que no me acuerdo de cuál se trataba. Si bien esta foto me hace pensar que se trataba de algún aniversario de la revolución mexicana desatada por Emiliano Zapata, la confusión se apoderó de mi al ver el siguiente grupo en el desfile: dos equipos de fútbol americano, vestidos como las reglas mandan, conformado por jóvenes locales, chocando con toda su furia entre sí.

A las pruebas me remito...

Y saliendo fuimos al temido San Juan Chamula, las lenguas más alarmadas nos hablaban de riesgo de linchamiento en caso de ser visto tomando una foto. Con la cautela del advertido, llevamos nuestra cámara más pequeña para preguntar in situ.

"Seeee, saquen nomás, adentro de la iglesia no, es sagrada" Y así fue, como el mito fue derribado, SI se puede sacar fotos en San Juan Chamula.

De Chiapas fuimos hacia la costa de Oaxaca, pero en el camino quedaba el poco conocido (por los no mexicanos) Cañon del Sumidero, en Tuxtla Gutierrez, es imponente, realmente impactante, tan profundo es que ninguna foto puede demostrar toda su grandeza. Dicen los que saben, que es "mejor" que el cañon del Colorado en Arizona, pero con déficit de marketing. No sabemos si es mejor o no, pero vale la pena pegarle una espiada.

 

 Y en la costa Oaxaqueña, paramos por esas cosas de la ruta en un lugar cualquiera, que sólo por esa vez se llamaba Bahías de Huatulco, una zona de playas increíbles como nos tiene acostumbrado México pero con un estilo Miami que nos estaba expulsando en el acto. Para dormir en la camioneta, las zonas de mega hoteles y centros comerciales no es lo más cómodo. Y nos hubiéramos ido si no fuera que conocimos a Matías, un argentino que llegó hasta México en su moto y que por un tiempo estaba trabajando en un restaurant. Sabedor de lo que un viajero necesita, nos invitó a comer y nos prestó su increíble departamento con vista a la playa por un par de días. Recargamos un poco de baterías y así pudimos salir para la colonial cuidad de Oaxaca.

Cansados, como siempre después de un largo día de viaje, llegamos a los siempre archi-amables bomberos para dormir. Para los que a veces les cuesta imaginar como es un día tipo en nuestro viaje, podemos mostrar una comida cualquiera, adentro de la Westy en un dia frío.

Una de las tantas calles tranquilas de Oaxaca.

¡¡¡Incendiooooooooooooooo!!! No, sólo un simulacro, pero hasta que lo supo, nuestra fiel casa motorizada vivió aterrorizada los minutos de mayor zozobra de su larga vida.

Pero lo mejor por lejos de toda esta cuidad, fueron sus bomberos, y más que los bomberos, su cocinero, Gerardo. Estamos acostumbrados al trato inmejorable de estos héroes de las cuidades.  Siempre se ofrecen para ayudar en lo que sea y muchas veces nos invitan a comer, además de darnos algún lugar para estacionar y unas indispensables duchas. Pero esta vez se pasaron, todos y cada uno de los voluntarios de cada una de las tres guardias diarias nos ofrecían su ayuda, para lo que fuera. Nos arreglaron dos problemas de la camioneta,  nos traían comidad a cada rato. Todo esto sin contar lo que Gerardo, el cocinero hizo por nosotros. Nos invitó a comer a su casa con su madre, nos deleitó con los mejores platos oaxaqueños. Nos invitó a desayunar unos increíbles tamales caseros y de colores, el mejor chocolate orgánico de la zona y uno tenía que frenarlo para que parara de ser tan generoso. Pero no contento, al momento de despedirnos nos regaló una botella del mejor mezcal artesanal de la zona y con 18, si 18 gusanos. Obviamente estuvo presente Gerardo en todos los brindis en los que participó ese mezcal que en seguida pasó a mejor vida en los estómagos de varios amigos con sed. 

Gerardo malcriandonos como una madre, ¡GRACIAS! Una vez más quedan chicas las palabras para agradecer a alguien. Esperemos que algún día, en Argentina, podamos hacer algo, aunque sea parecido a lo que él y los bomberos hicieron por nosotros.

Tanto tiempo pasamos con ellos que la ropa de a poco se va mimetizando, y uno, claro, va tomándole el gustito a esta noble profesión.

Pero todo lo bueno termina, para darle lugar a otros tiempos de bonanza. De Oaxaca fuimos sin escalas y por otra excelente ruta libre de México hasta Puebla, nuestro último paso antes de llegar al DF.

La perdición de Clarita, las ferias de artesanos, o cualquier cosa que se pueda comprar para decorar.

Otra vez, se festejaba no sabemos bien qué, pero la cuidad era una fiesta infinita, recitales, festivales y nosotros perdidos por sus calles.

Descubriendo la función de resaltar colores de una cámara (Puede que en el futuro abunden fotos de esta calaña)

 

 Y por último, y para despedirnos hasta la próxima, la Biblioteca Palafoxiana, que a nosotros, en honor a nuestro amigo Guille nos gusta llamarla Pelafustana. El recinto bibliográfico más antiguo de todo América, desde 1646 guarda historias inmaculadamente. La cara de felicidad de Clari es porque habíamos logrado lo que habíamos creido imposible, una vez más. Sacarle fotos a la prohibida biblioteca.

Será entonces hasta que nos vean de nuevo por aquí, contando de nuestros paseos en una de las cuidades más grandes e interesantes del mundo.
¡Mucha suerte! (Con cara de Clari sacando fotos en la biblioteca pelafustana)