Bajo Caracoles

Y dejamos atrás el Chaltén, yo, Clara, con dolor de cabeza y la panza algo molesta. Saliendo de Ushuaia me había pasado lo mismo. Creo que dejar atrás ciertos lugares y encarar nuevos destinos, no deja de movilizarme. Como si alguna parte mía deseara echar ancla o raíz. Sin embargo, una vez arriba de la Westy y pasados algunos kilómetros, la sensación vuelve a ser la del primer día. Me siento libre, contenta y en el lugar donde debo estar: en el asiento del copiloto. Lista para cebar algunos mates, conversar con Joaquín, ser la corista de Pappo o simplemente estar en silencio por algunas horas.

Hoy es un día especial para los dos. Empezamos a transitar la tan anhelada Ruta 40. Habíamos oído hablar de ella en varias ocasiones y a lo largo de este primer mes muchas personas nos habían dado opiniones tan amplias como variadas acerca de esta. “La parte de ripio en Argentina está mucho peor que la de Chile”, “Hasta la ciudad de Perito Moreno está asfaltada”. Así fue como nos dimos cuenta que lo mejor sería descubrir por nosotros mismos el estado de la ruta.

Además de pisar una liebre, maldecir en mil idiomas y sentir como cada órgano de la Westy se destartalaba a causa del ripio, puedo decir que la ruta 40 realmente tiene algo de mágica y encantadora. Es estar, por ejemplo, en el medio de la nada y que de repente se asomen dos cabezas extranjeras, con mochilas tras sus hombros, intentando mantenerse en pie, desafiando al viento patagónico. En este caso, están haciendo dedo, esperando que alguien los levante. Nos miramos con Joaquín y decidimos frenar. Ellos son suizos y se llaman Rena y David. Traen, además de su equipaje aventurero, un olor a asado que llenó de perfume a vaca todo el vehículo. La verdad, riquísimo. Me dieron ganas de ponerme un poco de esa loción en mi cuello y escote.

Bueno, cuestión que llegamos a un pueblo que se llama Bajo Caracoles. Su nombre está bien puesto porque tiene bajo porcentaje de caracoles (ninguno en realidad), pero es uno de esos lugares únicos y al que uno siempre desea llegar estando en situación viajera. Apenas unos 40 habitantes. Un teléfono público en todo el pueblo. Un bar al cual todos los machos acuden a ver futbol y una gasolinera repleta de calcomanías, atendida por el mismo dueño del hotel, que es el mismo dueño del bar y del mismísimo teléfono público del mismo pueblo. “Clara, no lo puedo creer”, me dice Joaquín emocionado. “En una hora juega River y lo dan acá”.

El sol cae en Bajo Caracoles y pareciera que con sus rayos abraza a sus 40 habitantes.

Joaquín retrata a un pueblo que lo enamoró desde un principio.

La gasolinera, repleta de calcomanías.

Así fue como Rena, David, Joaquín y yo terminamos sentados en una mesita, con vasos de cerveza y vino de por medio, un pedido de milanesas con ensalada marchando y el ruido de algunos dados, lanzados desde la barra por el cantinero y sus amigos. De a poco el bar se fue colmando de gauchos, camioneros y demás fanáticos del futbol, que teniendo un tema en común y simpatía de sobra, fueron uniéndose a los comentarios que hacíamos desde nuestra mesa. “Ey, flaco, ¿quién te gusta más?¿ Bordagaray o Funes Mori?”, le preguntaba un bigotudo interrogador desde la barra a Joaquín. “Ey, flaco. ¿Te parece bien que salga Buonanote?”, “Ey, flaco, ¡viste que arqueraso Carrizo!”.

De izquierda a derecha: Tacho, de Casi Ángeles; El Ruso Lopez Nair, jugador de los Pumas; El Beto, estrenando gorra nueva; Rodolfo Castillo, peluquero o "coiffer" y El Facha Gómez. (Observen, atrás de todo está el Soldado Ryan riendo).

De izquierda a derecha: De gorra y sonríendo, David (el suizo con olor a asado); parado en la barra, mirando al soldado con ojos picarones está Carlitos; a su lado, Don Barriga, que del Chavo se vino para Bajo Caracoles. Los últimos dos muchachos, parados en la barra nunca supimos quienes eran. ¡En realidad acaban de aparecer cuando subimos las fotos, esa noche no estaban!

Ante la euforia de la victoria millonaria, sumada a las dos botellas de cerveza y de vino bebidas, es que los chistes y buena onda iban de una punta a la otra del bar (con graciosos comentarios de tipo escolar como “¡Qué olor a bosta que hay acá!” o “¡Estas gallinas no ponen huevo!”). A pesar de haber usado un billete de tres cifras para pagar lo consumido esa noche (algo inusual y casi prohibido para nosotros), cerramos la cuenta y la puerta de la Westy en estado de alegría total. Será hasta mañana…destino próximo: Cueva de las Manos.

Un poco de alimento para Doña Westy, antes de un trayecto que depara ripio, subidas y arroyos.

Como las guías de turismo nunca me entusiasmaron demasiado (no los libros, sino las mujeres con megáfonos que van indicando a grandes masas de hombres y mujeres sobre lugares o situaciones), paso a contar muy rápidamente la experiencia en Cueva de las Manos. No tengo megáfono ni llegué hasta aquí en un colectivo turístico. Estoy con Joaquín, Rena y David caminando junto a Valeria, nuestra guía personal, un total de 600 mts, a punto de ver una de las más increíbles y antiguas formas de hacer arte en nuestro país.

La cueva de las manos es la más conocida y famosa en Sudamérica, ubicada en la provincia de Santa Cruz. Tiene una antigüedad de 9000 años y no se sabe con exactitud cuales fueron las comunidades originarias que crearon este maravilloso modo de expresión.

Muchas hipótesis existen sobre el “porqué” de este arte rupestre. Mensajes religiosos; arte en sí mismo; rituales de iniciación, entre otras. Lo cierto es que si uno observa la gran cantidad de imágenes (en su mayoría manos y animales), puede llegar a algunas interesantes conclusiones: la mayoría de las manos son pequeñas (podrían ser de mujeres, niños o jóvenes) y zurdas. Los animales delatan el modo de vida de esa época, la cacería y la importancia de los guanacos para estas tribus (algunos creen que podrían ser tehuelches). Creo que la anterior información es suficiente como para disfrutar un poco de las fotos, que de verdad, lo dicen todo.

¿Recuerdan en jardín de infantes haberse pintado las manos y apoyarlas sobre un papel canson? Luego regresar a sus casas, mostráselo a sus papás y que años después estas creaciones desaparezcan porque sus mamás hicieron "limpieza" en la casa. Bueno, esto es algo parecido, solo que por suerte, estas cuevas tienen una madre más responsable, la naturaleza, que en estos 9000 años nunca borró este milagro cultural.

Saco una manito la hago bailar, la cierro, la abro y la vuelvo a guardar...

Algo pasa con los cóndores. Desde el día en que partimos su nombre nos perseguía. "Vuelen como cóndores por el viento", nos escribió nuestra amiga Celi. "Vuelen", me dijo Nico mientras me daba un fuerte abrazo de despedida. La de la foto, es la pluma de cóndor que nos regalaron Manu y Pachu en el Chaltén. Ahora, no solo la crucesita de Francisco nos protege, también los cóndores de América. (Ramiro: Franciso era amigo de los animales, supongo que no habrá problema en mezclarlos, ¿no?)